La persona que avanzó entre los invitados no levantó la voz ni pidió permiso para hablar.
Simplemente caminó hasta el centro del salón llevando entre las manos una pequeña pieza de madera oscura, desgastada en los bordes, y la colocó junto al enorme aro dorado que Damian acababa de bajar de su soporte.
Rosalind fue la primera en notar que ambas piezas tenían las mismas marcas.
No eran adornos.
Eran medidas.
Damian miró al hombre y tensó la mandíbula.
—¿Dónde encontraste eso?
El desconocido no respondió de inmediato.
Era uno de los artesanos mayores del palacio, un hombre que llevaba tantos años trabajando entre reparaciones, muebles y estructuras ceremoniales que casi nadie reparaba en su presencia.
Pero él sí había reparado en todo.
En las jóvenes que llegaban sin haber desayunado.
En las madres que apretaban corsés hasta dejar marcas.
En los comentarios de los cortesanos.
Y, sobre todo, en la forma en que aquel aro había cambiado desde que fue construido.
—No lo encontré —dijo por fin—. Yo lo hice.
La reacción se extendió por el salón.
Damian no apartó la vista.
—Eso ya lo sabía.
—No me refiero al aro que todos conocen.
El artesano señaló la pieza de madera.
—Me refiero al primero.
Rosalind observó el círculo dorado otra vez.
Hasta ese momento había pensado que el objeto era simplemente una extravagancia de un heredero demasiado acostumbrado a conseguir lo que quería.
Ahora empezaba a sospechar que el problema era mucho más antiguo.
Damian se acercó un paso.
—Explícalo.
El hombre pasó el pulgar por una de las marcas de la madera.
—Hace años se me pidió fabricar un aro para una prueba ceremonial. No debía seleccionar a la mujer con la cintura más pequeña. Debía servir para demostrar otra cosa.
Varias jóvenes intercambiaron miradas.
Una de ellas, que minutos antes se había reído de Rosalind, bajó los ojos.
El artesano continuó.
—El círculo original tenía un mecanismo sencillo. Podía abrirse y adaptarse. Las marcas no indicaban una medida ideal. Registraban cuánto debía ajustarse el aro para cada persona.
Rosalind frunció el ceño.
—Entonces podía entrar cualquiera.
—Exactamente.
La palabra cayó con más peso que cualquier grito.
Durante casi cuatro años, decenas de mujeres habían creído que debían cambiar su cuerpo para entrar en una medida que, en realidad, nunca debió ser fija.
Damian miró el aro dorado que sostenía.
—Cuando comenzó la primera selección, ese mecanismo ya no estaba.
El artesano asintió.
—Había sido bloqueado.
Ahora nadie se reía.
Rosalind sintió que todas las miradas pasaban del objeto al heredero.
—¿Quién lo bloqueó? —preguntó ella.
Damian tardó en contestar.
—Eso es lo que llevo años intentando descubrir.
Aquella respuesta provocó un murmullo todavía más fuerte.
Rosalind lo miró con una mezcla de incredulidad y enojo.
—¿Cuatro años?
—Sí.
—¿Y durante cuatro años dejaste que todas estas mujeres pensaran que estabas midiendo sus cuerpos?
Damian no intentó defenderse inmediatamente.
Fue peor.
Porque su silencio confirmó una parte de la acusación.
Rosalind dio un paso hacia él.
—Dijiste que observabas cómo tratábamos a quienes no encajaban en una idea de perfección.
—Así es.
—Pero permitiste que esa idea existiera.
El heredero bajó la vista hacia el aro.
—Sí.
Una sola sílaba.
Sin excusas.
Rosalind sintió que su molestia aumentaba.
Hasta ese momento, Damian había parecido el hombre que finalmente revelaría una lección a todos los presentes.
De pronto, también parecía parte del problema.
El artesano intervino.
—Al principio, el príncipe no sabía que el aro había sido alterado.
Rosalind se volvió hacia él.
—¿Y después?
—Después lo descubrió.
Damian cerró los ojos apenas un instante.
El hombre continuó.
—En la tercera selección notó que una de las marcas internas no coincidía con mis planos originales. Me mandó llamar. Revisamos el aro y vimos que el sistema para ampliarlo había sido fijado desde dentro.
—Entonces pudo detener todo —dijo Rosalind.
—Sí —respondió el artesano.
Esta vez Damian fue quien habló.
—Y no lo hice.
La confesión cambió por completo la tensión del salón.
No era la respuesta que esperaban de un heredero acostumbrado a que los demás suavizaran sus errores.
Damian dejó el aro sobre una mesa baja.
—Pensé que si cancelaba la selección en ese momento, quien hubiera manipulado el aro simplemente escondería lo que había hecho. Quería saber quién estaba detrás y por qué.
Rosalind cruzó los brazos.
—Así que convertiste a más mujeres en parte de tu investigación sin decirles nada.
—Sí.
—Mujeres que dejaron de comer.
Damian levantó la mirada.
—Sí.
—Mujeres que se apretaron el cuerpo con prendas dolorosas.
Él tragó saliva.
—Sí.
Rosalind señaló a las candidatas.
—¿Y creíste que descubrir al culpable justificaba eso?
Damian respondió sin apartarse.
—Durante demasiado tiempo, sí.
El salón volvió a llenarse de murmullos.
Pero Rosalind ya no escuchaba a nadie más.
Lo que tenía frente a ella no era un príncipe perfecto revelando una moraleja preparada.
Era un hombre que había detectado una injusticia y luego había permitido que continuara porque creyó que podía controlarla.
Eso era distinto.
Y mucho más difícil de perdonar.
El artesano tomó el aro dorado y lo giró.
—Hay algo más.
Damian levantó la cabeza.
—Muéstralo.
El hombre buscó una unión casi invisible entre la madera y el metal.
Presionó una pequeña pieza.
Nada ocurrió.
Luego sacó la pieza antigua que había llevado consigo y la colocó junto a la unión.
Las formas coincidían.
—Aquí debería haber una clavija móvil —explicó—. Cuando se retiraba, el círculo se abría. Alguien sustituyó esa pieza por una fija y después cubrió el cambio con una lámina dorada.
Una joven cercana se inclinó para observar.
—¿Eso significa que el aro actual fue modificado deliberadamente?
—Sí.
—¿Por alguien que conocía su funcionamiento?
—También.
Rosalind miró a Damian.
—¿Cuántas personas podían hacerlo?
—Muy pocas.
El heredero hizo una pausa.
—Y todas pertenecían al círculo más cercano a la administración de la casa real.
La última frase cambió la naturaleza del misterio.
Ya no se trataba de una broma cruel ni de una tradición absurda.
Alguien había convertido una prueba adaptable en una medida imposible a propósito.
Y lo había hecho desde dentro.
Una mujer mayor, sentada cerca del lugar reservado para los consejeros, se levantó con evidente incomodidad.
—Quizá esto no sea el momento para discutir asuntos internos.
Rosalind la observó.
No conocía su nombre, pero sí reconocía el tono.
Era el mismo que había escuchado muchas veces cuando alguien quería convertir una verdad incómoda en una falta de educación.
Damian no cedió.
—Precisamente este es el momento.
—Hay invitados.
—Durante cuatro años hubo invitadas.
La mujer cerró la boca.
Damian se volvió hacia el artesano.
—¿Puedes demostrar cuándo se hizo la modificación?
—No con una fecha exacta.
—¿Entonces?
El hombre levantó la pieza antigua.
—Pero puedo demostrar que fue fabricada antes de la primera selección y que pertenece al mecanismo original.
Rosalind miró las marcas.
—Eso demuestra que el aro podía abrirse. No demuestra quién lo bloqueó.
—Correcto —dijo el artesano.
Aquella respuesta, extrañamente sencilla, hizo que Rosalind confiara más en él.
No intentaba llenar los huecos con acusaciones.
Solo decía lo que podía probar.
Damian asintió.
—Por eso no quería señalar a nadie sin certeza.
Rosalind lo miró de inmediato.
—No uses eso para justificar los cuatro años.
Él sostuvo su mirada.
—No lo haré.
Fue una respuesta breve.
Y por primera vez desde que había llegado, Rosalind no detectó en él la postura de un heredero acostumbrado a dirigir la escena.
Parecía un hombre que acababa de comprender que encontrar al responsable no borraría su propia responsabilidad.
Entonces ocurrió algo que ninguno de los dos esperaba.
Una de las candidatas empezó a llorar.
No con dramatismo.
Simplemente se cubrió la boca y retrocedió.
Rosalind la reconoció.
Era una de las jóvenes que se habían burlado de ella al entrar.
—Yo llevo nueve meses preparándome —dijo con voz quebrada—. Mi madre contrató a una mujer para controlar todo lo que comía.
Otra candidata bajó la mirada.
—Yo me desmayé hace dos semanas.
Una tercera murmuró:
—A mí me dijeron que si no cabía, avergonzaría a mi familia.
Las confesiones comenzaron a surgir sin orden.
Nada espectacular.
Nada elegante.
Solo consecuencias.
Rosalind sintió que el verdadero peso del aro aparecía por fin.
No era de madera.
No era de metal.
Era todo lo que la gente había construido alrededor de él.
Damian parecía escuchar cada palabra.
Una joven le preguntó directamente:
—¿Sabías esto?
Él tardó demasiado en contestar.
—Sabía que algunas candidatas se preparaban de manera extrema.
—Eso no fue lo que pregunté.
Damian apretó los labios.
—No sabía hasta qué punto.
Rosalind negó con la cabeza.
—Porque nunca preguntaste.
Aquella frase lo golpeó más que los murmullos.
Y esta vez no dijo sí.
No dijo no.
Solo miró el aro.
El artesano volvió a intervenir.
—Existe una razón por la que traje la pieza hoy.
Damian levantó la cabeza.
—¿Cuál?
—Porque alguien me pidió que la destruyera esta mañana.
El salón entero reaccionó.
La mujer mayor que había pedido discreción dio medio paso atrás.
Rosalind lo notó.
Damian también.
—¿Quién? —preguntó.
El artesano señaló hacia la zona donde estaban los consejeros.
Pero no señaló a la mujer.
Señaló al hombre que estaba detrás de ella.
Era uno de los asesores más antiguos de la casa.
El hombre no protestó.
No inmediatamente.
Miró alrededor como si buscara calcular cuántas personas habían visto el gesto.
Damian bajó de la pequeña plataforma donde había permanecido durante la selección.
—¿Le pediste destruirla?
El consejero exhaló.
—Le pedí retirar una pieza obsoleta que podía generar confusión.
El artesano negó con la cabeza.
—Me dijo que la quemara.
—Porque ya no servía.
—Entonces ¿cómo sabía usted que yo todavía la conservaba?
El consejero abrió la boca.
No respondió.
Era una pregunta sencilla.
Demasiado sencilla.
Damian se acercó otro paso.
—Yo nunca te dije que esa pieza existía.
Ahora el hombre sí respondió.
—He trabajado aquí durante décadas. Sé muchas cosas que usted no sabe.
—Eso no contesta la pregunta.
—Y convertir esto en una acusación pública tampoco resolverá nada.
Rosalind observó el intercambio.
De repente entendió algo.
Durante años, todos habían mirado a Damian como si él fuera el centro de la prueba.
Pero quizá alguien había contado precisamente con eso.
Con su reputación.
Con su silencio.
Con su arrogancia.
El heredero había sido útil para ocultar la manipulación porque nadie necesitaba buscar otra explicación.
Era fácil decir que el príncipe simplemente quería una esposa con determinada figura.
Damian parecía haber llegado a la misma conclusión.
—¿Por qué cambiaste el mecanismo?
El consejero soltó una risa breve y sin humor.
—No puedes demostrar que yo lo hice.
—No te pregunté si puedo demostrarlo.
Damian mantuvo la voz baja.
—Te pregunté por qué.
El hombre miró a las candidatas.
Luego a Rosalind.
—Porque una casa real necesita disciplina.
Rosalind sintió un escalofrío.
No por las palabras.
Por la tranquilidad con que las dijo.
El consejero continuó.
—La futura esposa del heredero no es una mujer cualquiera. Representa orden, control, imagen.
Damian dio otro paso.
—¿Así que sí lo alteraste?
El hombre se dio cuenta demasiado tarde de lo que acababa de admitir.
Intentó corregirse.
—Estoy diciendo que entiendo la lógica.
El artesano soltó la pieza de madera sobre la mesa.
—Usted vino a mi taller la semana en que se instaló el aro.
El consejero se volvió hacia él.
—Cuidado.
—Me pidió que no comentara con nadie cómo funcionaba el mecanismo.
—Porque era un elemento ceremonial.
—Y esta mañana me ordenó destruir la única pieza que mostraba que podía abrirse.
El hombre levantó la voz.
—¡Porque el príncipe ya había convertido esta ceremonia en un espectáculo absurdo!
Damian se quedó inmóvil.
El consejero lo señaló.
—¿O vas a fingir que no fue así? Tú seguiste usando el aro. Tú dejaste que hablaran de medidas. Tú permitiste que la gente creyera exactamente lo que yo quería que creyera.
El golpe fue preciso porque contenía una verdad.
Rosalind miró a Damian.
Esperaba que se defendiera.
Que utilizara el rango.
Que recordara quién era quién.
No lo hizo.
—Tienes razón en una cosa —dijo.
El consejero pareció sorprendido.
—Seguí utilizándolo.
Damian miró a las candidatas.
—Creí que podía usar la mentira para encontrar a quien la había creado. Y mientras lo hacía, permití que otras personas pagaran el precio.
Nadie aplaudió.
Nadie debía hacerlo.
Rosalind agradeció eso.
Una disculpa no era una victoria.
Era apenas el principio de una deuda.
El consejero recuperó algo de seguridad.
—Entonces retírate de la selección y termina con esta humillación.
Damian lo miró.
—La selección terminó hace unos minutos.
El hombre frunció el ceño.
—¿Elegiste a alguien?
—No.
Rosalind giró hacia él.
Damian continuó.
—Porque después de lo que hemos descubierto, elegir esposa hoy sería convertir otra vez a estas mujeres en parte de un mecanismo que no aceptaron.
Una candidata preguntó:
—¿Entonces para qué nos hiciste venir?
Damian respiró hondo.
—Para continuar una prueba que nunca debí mantener.
La sinceridad fue incómoda.
No lo hacía lucir heroico.
Y quizá por eso sonó verdadera.
El consejero aprovechó el momento.
—Perfecto. Ya admitiste tu fracaso. Ahora guarda el aro y dejemos este asunto atrás.
Rosalind volvió la cabeza.
—No.
Varias personas la miraron.
Ella señaló la pieza original.
—Todavía falta saber algo.
Damian la observó.
—¿Qué cosa?
Rosalind se acercó al aro.
—Si este objeto fue diseñado para adaptarse a cualquiera, ¿cuál era la prueba original?
El artesano sonrió por primera vez.
No fue una sonrisa de diversión.
Fue reconocimiento.
—Esa es la pregunta correcta.
Damian permaneció callado.
El artesano explicó que el aro jamás había sido pensado para decidir quién tenía un cuerpo adecuado.
La primera idea era mucho más sencilla.
Cada candidata entraría en el círculo.
El mecanismo se ajustaría a ella.
Después, la mujer tendría que hacer exactamente lo mismo con otra persona.
No medirla.
Ajustar el aro para que cupiera.
La prueba no preguntaba quién encajaba en el círculo.
Preguntaba quién entendía que el círculo debía adaptarse a la persona.
Rosalind miró el enorme aro dorado.
Por primera vez desde que había entrado, el objeto parecía completamente distinto.
La misma madera.
El mismo metal.
Pero otro significado.
El consejero soltó una exclamación de desprecio.
—Una idea sentimental.
El artesano lo corrigió.
—Una idea práctica.
Luego miró a Damian.
—Su madre la pidió así.
El heredero se quedó quieto.
La sala también pareció cambiar alrededor de él.
—¿Mi madre?
—Sí.
El artesano apoyó una mano sobre la madera.
—Ella decía que cualquiera puede exigir que otra persona encaje. Lo difícil es saber qué estás dispuesto a mover tú.
Damian desvió la mirada.
Rosalind notó que aquella era la primera revelación que parecía tocarlo de una manera personal.
—Nunca me dijeron eso.
—No —respondió el artesano—. Porque la modificación se hizo después de que ella ya no pudo supervisar el proyecto.
El consejero interrumpió.
—No conviertas recuerdos privados en argumentos.
Damian se giró lentamente hacia él.
—¿Tú sabías que la idea era de ella?
El hombre calló.
Eso bastó.
No como prueba completa.
Pero sí como respuesta humana.
Rosalind comprendió entonces la verdadera dimensión de lo ocurrido.
El consejero no había manipulado solamente un objeto.
Había cambiado una enseñanza.
Había tomado una prueba diseñada para demostrar flexibilidad y la había convertido en una máquina para exigir conformidad.
Y Damian, tratando de descubrir la manipulación sin revelar lo que sabía, había terminado preservando durante años exactamente el sistema que pretendía desenmascarar.
La ironía era cruel.
Pero también clara.
Damian tomó el aro.
El consejero levantó la barbilla.
—¿Qué vas a hacer?
Damian no respondió.
Se volvió hacia el artesano.
—¿Puede repararse?
—Sí.
Rosalind esperó.
El heredero pasó los dedos por la unión bloqueada.
Luego miró a todas las candidatas.
—Entonces repáralo.
El consejero sonrió con alivio.
—Bien. Cuando todo esto se calme, podrás organizar otra selección correctamente.
Damian negó con la cabeza.
—No habrá otra selección.
El alivio desapareció.
—¿Qué significa eso?
—Que no volveré a convocar mujeres para examinarlas como si fueran aspirantes a un puesto que yo concedo.
Rosalind lo observó con atención.
Damian continuó.
—Si algún día me caso, será porque una relación llegó a ese punto. No porque una sala llena de personas compita por demostrar que merece ser elegida.
El consejero dio un paso hacia él.
—No puedes cambiar años de tradición por una escena incómoda.
—No los cambio por una escena.
Damian señaló el aro.
—Los cambio porque ahora sé qué significaba originalmente y porque entiendo lo que hice después de descubrir que había sido alterado.
Entonces ocurrió algo pequeño.
Rosalind se acercó al objeto.
—Ábrelo.
Damian la miró.
—Todavía está bloqueado.
—Entonces rompe la pieza fija.
El artesano levantó las cejas.
El consejero protestó.
—Ese objeto pertenece a la casa real.
Rosalind lo miró.
—Precisamente.
Damian sostuvo su mirada unos segundos.
Después entregó el aro al artesano.
El hombre tomó una herramienta de su cinturón de trabajo y retiró con cuidado la lámina que cubría la unión.
Apareció la clavija fija.
No hizo falta destruir el círculo.
Solo extraer aquello que impedía que se abriera.
El artesano trabajó durante varios minutos.
Cuando terminó, apoyó ambas manos en los extremos del aro.
Tiró suavemente.
El círculo se abrió.
Algunas candidatas dieron un paso hacia adelante.
Rosalind no.
Se quedó observando.
El objeto que pocos minutos antes no podía rodear su cintura ahora podía ampliarse mucho más allá de ella.
El artesano volvió a cerrarlo.
—Así debía funcionar.
Damian tomó el aro reparado.
Se acercó a Rosalind.
No intentó colocárselo.
Se lo entregó.
El gesto sorprendió incluso al artesano.
Rosalind bajó la vista hacia el objeto entre sus manos.
—¿Qué quieres que haga?
—Lo que debió hacerse desde el principio.
Damian señaló a una de las jóvenes que antes se había burlado de ella.
La muchacha se puso rígida.
Rosalind entendió.
Podía devolverle la humillación.
Podía hacerla pasar al centro.
Podía obligarla a sentir una fracción de lo que había sentido ella al entrar.
Todos parecían esperar algo así.
Pero Rosalind no caminó hacia la joven.
Abrió el aro.
Lo dejó sobre la mesa.
—No necesito medirla para saber si merece respeto.
La muchacha la miró sorprendida.
Rosalind añadió:
—Y tampoco necesito humillarla para demostrar que humillarme estuvo mal.
Después empujó el aro suavemente hacia Damian.
—Si realmente entendiste la prueba, empieza tú.
Él frunció el ceño.
—¿Cómo?
—Adaptándote.
No hubo discurso después de eso.
Damian empezó por lo concreto.
Canceló cualquier futura convocatoria de ese tipo.
Ordenó que las jóvenes que todavía permanecían alojadas por la selección pudieran retirarse sin presión ni obligación ceremonial.
Y, más importante, pidió que nadie presentara lo ocurrido como una gran lección planeada por él.
Porque no lo había sido.
El consejero fue apartado de cualquier decisión relacionada con la selección mientras se revisaba su participación en la modificación del objeto.
Damian no convirtió el momento en una venganza pública.
Tampoco fingió que todo estaba resuelto.
El artesano conservó la pieza original como parte de la historia del aro, ya no como un secreto.
Las candidatas comenzaron a abandonar el salón poco a poco.
Algunas todavía estaban molestas.
Tenían derecho.
Otras se acercaron a Rosalind.
Una le pidió disculpas por haberse reído.
Rosalind aceptó la disculpa sin convertirla en amistad instantánea.
Otra confesó que la había insultado porque estaba aterrada de ser la siguiente en fallar.
Rosalind respondió:
—Entender por qué lo hiciste no significa que estuvo bien.
La joven asintió.
—Lo sé.
Eso fue suficiente por ese día.
Cuando el salón quedó casi vacío, Rosalind encontró a Damian junto a la mesa donde permanecía el aro abierto.
Ya no brillaba igual.
Sin la lámina que ocultaba el mecanismo, una parte de la madera interna había quedado expuesta.
Era menos bonito.
También era más verdadero.
Damian habló primero.
—Supongo que no volverás.
Rosalind levantó una ceja.
—¿Eso es una pregunta o una esperanza?
Él soltó una risa breve.
—Una pregunta.
—No vine para que me eligieras.
—Lo sé ahora.
—Vine porque decía que cualquier mujer soltera podía presentarse y quería ver si realmente era cierto.
Damian miró el aro.
—Y descubriste que no lo era.
—Descubrí que todos podían entrar al salón. No todos podían entrar en la idea que ustedes habían construido.
Él aceptó la frase sin discutir.
Rosalind se dirigió hacia la salida.
Damian la llamó.
—Rosalind.
Ella se detuvo.
—Gracias por no dejarme convertir esto en una historia donde yo era el héroe.
Rosalind lo miró por encima del hombro.
—Todavía podrías intentarlo.
—No lo haré.
—Eso también habrá que verlo.
Y se fue.
Durante las semanas siguientes, el palacio dejó de hablar de la mujer que había logrado pasar la prueba.
Porque nadie la había pasado.
Tampoco hablaron de una boda inmediata.
No la hubo.
Lo que sí cambió fue el uso del aro.
Damian pidió que se retirara del salón de selección, pero Rosalind se opuso cuando se enteró.
—Guardarlo sería demasiado fácil —le dijo la siguiente vez que coincidieron.
Él se sorprendió de verla.
—Pensé que no volverías.
—Dije que no vine para que me eligieras. No dije que jamás volvería a cruzar esa puerta.
Rosalind señaló el objeto.
—Déjalo visible.
—¿Para qué?
—Para que quien pregunte qué es reciba la historia completa.
Damian hizo exactamente eso.
El aro quedó en una sala común del palacio, abierto.
No como símbolo de una prueba perfecta.
Como recordatorio de una prueba arruinada por personas que creyeron tener derecho a decidir quién debía caber y quién no.
Rosalind y Damian no se enamoraron al día siguiente.
Ni la semana siguiente.
Eso habría sido demasiado sencillo.
Durante meses discutieron más de lo que coincidieron.
Él seguía teniendo el hábito de intentar resolver problemas sin explicar lo que estaba haciendo.
Ella seguía señalándolo cada vez.
Él aprendió a preguntar antes de decidir por otros.
Ella aprendió que reconocer un error no siempre significaba repetirlo.
Y poco a poco dejaron de verse como el heredero y la candidata.
Porque ella nunca volvió a participar en una selección.
Empezaron a verse como dos personas capaces de incomodarse mutuamente lo suficiente como para no fingir.
Mucho después, cuando los rumores sobre una posible relación entre ambos comenzaron a circular, una antigua candidata preguntó a Rosalind si no le resultaba extraño terminar cerca del hombre responsable de aquella prueba.
Rosalind respondió sin adornarlo.
—Sí.
La mujer esperaba una explicación más romántica.
Rosalind añadió:
—Por eso nunca le pedí que olvidara lo que hizo. Le pedí que demostrara qué haría después de entenderlo.
Damian tuvo que hacer exactamente eso.
No una vez.
Muchas.
Cuando finalmente decidieron casarse, años después, el aro no apareció en la ceremonia.
Rosalind había sido tajante.
—No quiero convertirlo en decoración bonita.
Damian estuvo de acuerdo.
Pero al regresar al palacio, pasaron por la sala donde el objeto seguía colocado.
Una niña que visitaba el lugar con su familia se acercó al aro abierto y preguntó para qué servía.
El encargado comenzó a contarle la historia.
No dijo que un príncipe había buscado a una mujer con la cintura perfecta.
Dijo que durante años todos habían creído que una persona debía cambiar para entrar en un círculo.
Hasta que descubrieron que el círculo siempre había sido diseñado para abrirse.
Rosalind escuchó desde la puerta.
Luego miró a Damian.
Él no dijo nada.
Solo tomó su mano.
En el centro de la sala, el aro permanecía abierto.
