Cassian dejó de ocultarse detrás de frases ambiguas y le explicó a Lydia que los hombres de Vincent Romano no habían ido a su departamento para robar dinero ni joyas, sino porque estaban buscando algo relacionado con el padre que ella llevaba años intentando sacar de su memoria.
—Tu padre trabajó para los Romano —dijo—. No como soldado. Llevaba números, pagos, nombres y cuentas que Vincent jamás quiso que otra persona pudiera reconstruir.
Lydia mantuvo ambas manos alrededor del vaso.
El whisky ya no temblaba tanto.
Ella sí.
—Mi padre reparaba instrumentos y llevaba la contabilidad de dos negocios pequeños —respondió—. Eso es lo que hacía.
—Eso es lo que te dijo.
Lydia giró el rostro hacia la voz de Cassian.
—No vuelvas a hablarme como si conocieras mi vida mejor que yo.
Cassian recibió el golpe sin contestar de inmediato.
Luego apoyó los antebrazos sobre las rodillas.
—Durante casi siete años, tu padre registró movimientos financieros para Vincent Romano. Cuando descubrió que algunos pagos estaban vinculados con ataques que Vincent negaba haber ordenado, empezó a guardar una copia de ciertas operaciones.
Lydia frunció el ceño.
—¿Y tú cómo sabes eso?
Cassian miró hacia la ventana oscura del vehículo.
Mateo permanecía adelante, inmóvil.
—Porque me entregó una parte.
La respuesta cambió el aire dentro de la limusina.
Lydia bajó lentamente el vaso.
—¿Mi padre te conocía?
—Sí.
—¿Cuánto?
Cassian tardó demasiado.
Lydia lo notó.
—Cassian.
—Lo suficiente para que yo siga pagando por una decisión que tomé hace diez años.
El vehículo dio vuelta y Lydia apoyó una mano contra el asiento para orientarse.
Cuando volvió a enderezarse, su expresión había cambiado.
Ya no parecía una mujer asustada por desconocidos armados.
Parecía alguien empezando a entender que el extraño frente a ella estaba escondido dentro de uno de los peores recuerdos de su vida.
—Yo tenía diecinueve años cuando perdí la vista —dijo.
Cassian no respondió.
—Tenía una herida debajo de la mandíbula, tres costillas rotas y no podía recordar casi nada de las primeras horas después del accidente.
Silencio.
—Mi padre desapareció dos días después.
Cassian cerró los ojos un instante.
—No fue un accidente cualquiera.
Lydia dejó el vaso en el soporte junto al asiento.
—Detén el auto.
Mateo miró por el espejo.
Cassian no dio ninguna orden.
—Detén el auto —repitió Lydia.
—Todavía hay hombres buscándote.
—Entonces dime la verdad antes de que decida que prefiero arriesgarme con ellos.
Eso consiguió lo que las pistolas, la tormenta y la advertencia sobre su departamento no habían conseguido.
Cassian cedió.
Diez años atrás, explicó, el padre de Lydia había aceptado entregar información que podía impedir una emboscada contra Cassian y varios de sus hombres.
Cassian utilizó esa información.
Sobrevivió.
Después cometió el error que llevaba una década intentando corregir sin tener el valor de nombrarlo.
No sacó inmediatamente de peligro al hombre que lo había ayudado ni a su hija.
Creyó que tenía tiempo.
Creyó que Vincent no descubriría la filtración esa misma noche.
Creyó mal.
Cuando los Romano fueron por el padre de Lydia, ella estaba con él.
La persecución terminó con Lydia gravemente herida.
Cassian llegó después.
Demasiado después.
—Fuiste tú —susurró Lydia.
—Yo no ordené que te tocaran.
—No te pregunté eso.
Cassian apretó la mandíbula.
—Mi decisión te dejó expuesta.
Lydia giró el rostro hacia la puerta.
Por primera vez desde que había subido al vehículo, buscó deliberadamente la manija con la mano.
Cassian no intentó detenerla.
—Los médicos —dijo ella—. ¿También fuiste tú?
—Sí.
Lydia recordó cirugías que su familia nunca habría podido pagar, especialistas cuyos honorarios aparecían misteriosamente cubiertos y una fundación privada de la que nadie parecía saber demasiado.
También recordó la cicatriz debajo de su mandíbula, mucho más pequeña de lo que los primeros médicos habían asegurado que quedaría.
—Me compraste médicos para sentirte mejor.
—No.
—¿No?
—Los pagué porque necesitabas atención. Sentirme mejor nunca estuvo entre las posibilidades.
Lydia soltó una risa breve y amarga.
—Qué conveniente.
Cassian no se defendió.
Esa ausencia de excusas la enfureció todavía más.
—Y durante diez años me vigilaste.
—Sí.
—¿Mis conciertos?
—Algunos.
—¿Mis departamentos?
Cassian dudó.
—Sabía dónde vivías.
Lydia levantó la barbilla.
—Eso no es protección. Eso es control.
—Lo sé.
La respuesta la desconcertó.
Esperaba negación.
Esperaba una justificación.
No la recibió.
Cassian levantó la mirada hacia Mateo.
—Cambia el destino.
Mateo giró ligeramente la cabeza.
—¿A dónde?
Cassian miró el estuche del chelo.
—A donde ella decida.
Lydia permaneció quieta.
Era una concesión pequeña comparada con todo lo que acababa de descubrir, pero era la primera decisión que Cassian le devolvía desde que habían salido del hotel.
—No sé qué lugares tuyos son seguros —dijo ella.
—Entonces elige uno que conozcas tú.
Lydia pensó en el edificio donde ensayaba algunas tardes, pero comprendió enseguida que arrastrar el peligro hasta colegas inocentes sería absurdo.
—No tengo uno.
—Entonces iremos a un departamento que Vincent desconoce y, cuando lleguemos, tú decides si entro contigo.
Mateo no dijo nada.
El auto cambió de dirección.
Minutos después, el teléfono de Mateo vibró.
Contestó, escuchó durante varios segundos y miró hacia Cassian.
—Ya entraron al departamento de Lydia.
Ella apretó el bastón.
—¿Qué hicieron?
Mateo eligió las palabras con cuidado.
—Revolvieron todo.
—¿Se llevaron algo?
—No encontraron lo que querían.
Cassian volvió a mirar el estuche del chelo.
Lydia percibió la dirección de su silencio incluso sin poder verla.
—¿Por qué sigues pendiente de mi instrumento?
Cassian no contestó enseguida.
Mala decisión.
—Mateo —dijo Lydia—, dame mi chelo.
Mateo miró a Cassian.
—Dáselo —ordenó él.
Mateo sacó el estuche de donde lo había asegurado y se lo entregó con ambas manos.
Lydia lo acomodó contra sus piernas.
Sus dedos recorrieron las cerraduras conocidas, el borde de policarbonato y después la superficie hasta encontrar una pequeña irregularidad cerca de la base.
Se quedó inmóvil.
Había olvidado ese detalle.
Una muesca diminuta.
Su padre siempre le había pedido que no permitiera que ningún luthier la eliminara.
—Decía que era una tontería sentimental —murmuró.
Cassian levantó la cabeza.
—¿Qué cosa?
—Esta marca.
Sus dedos regresaron a ella.
—Cuando yo era adolescente quise mandar restaurar esta parte. Mi papá casi se enojó conmigo. Dijo que jamás debía tocarse.
Cassian se inclinó apenas hacia adelante.
No extendió la mano.
—Lydia, ¿ese chelo era tuyo antes de que él desapareciera?
—Sí.
Aquello fue suficiente para que Cassian entendiera por qué Vincent había esperado tantos años.
No porque hubiera olvidado a Lydia.
Porque hasta esa semana nadie había descubierto dónde podía estar la última copia de la información que su padre había ocultado.
Un hombre vinculado durante décadas a los Romano había muerto recientemente y, antes de morir, había mencionado una frase: cuatro cuerdas y una cicatriz de luna.
Vincent había unido ambas pistas.
Cassian también.
—Tu departamento nunca fue el verdadero objetivo —dijo—. Querían obligarte a moverte y seguirte hasta el instrumento.
Lydia sintió un frío distinto al de la ropa mojada.
—Entonces ustedes también lo quieren.
Mateo bajó la mirada.
Cassian no lo hizo.
—Sí.
Por lo menos no mintió.
—¿Y cuando lo encuentres qué vas a hacer conmigo?
—Nada que tú no decidas.
—Hace menos de una hora dijiste una palabra bastante diferente.
Cassian comprendió de inmediato.
Mía.
Por primera vez, pareció avergonzado de haberla pronunciado.
—No debí decirlo así.
—No debiste decirlo en absoluto.
—Tienes razón.
Lydia pasó el pulgar por la muesca.
—Entonces empieza por aprenderlo.
Cassian asintió aunque ella no pudiera verlo.
—De acuerdo.
—Y nadie abre mi chelo excepto yo.
—De acuerdo.
—Ni Mateo.
—Especialmente Mateo.
Desde adelante llegó una protesta contenida.
—Yo sé tratar un instrumento.
Lydia casi sonrió.
Casi.
Cuando llegaron al departamento seguro, Cassian hizo exactamente lo prometido.
Bajó primero, revisó el acceso con sus hombres y después regresó hasta el vehículo, pero no tocó a Lydia.
Le devolvió el bastón y esperó.
Ella descendió sola.
Entró siguiendo las indicaciones mínimas de Mateo y pidió que Cassian permaneciera afuera mientras examinaba el chelo.
Cassian obedeció.
Esa fue la segunda decisión que le devolvió.
Lydia colocó el instrumento sobre una mesa amplia y trabajó con las manos que durante años habían aprendido a conocer cada curva, unión y pieza mucho mejor que cualquier mirada.
La muesca no estaba sobre la madera original.
Estaba en una pequeña pieza del mecanismo inferior.
Presionó.
Nada.
Giró apenas.
Escuchó un clic suave.
Se detuvo.
No llamó a Cassian.
Probó de nuevo.
Una cubierta estrecha se liberó y cayó en su palma.
Dentro había un cilindro delgado, sellado y demasiado pequeño para contener una libreta completa.
Lydia sostuvo el objeto durante varios segundos.
Luego abrió la puerta.
Cassian estaba exactamente donde lo había dejado.
—Encontré algo.
Él dio un paso.
Lydia levantó una mano.
Cassian se detuvo.
—Yo lo abro.
—Tú lo abres.
Dentro del cilindro había varias hojas dobladas hasta ocupar un espacio mínimo.
No eran cientos de páginas ni un archivo milagroso capaz de explicar una década entera.
Eran pocas.
Pero bastaban.
Había fechas, iniciales, cantidades y tres firmas repetidas.
Cassian reconoció dos de inmediato.
Una pertenecía a un hombre de Vincent.
La otra era de Vincent Romano.
La tercera correspondía al padre de Lydia.
Y junto a ella aparecía una anotación manuscrita que cambió la historia que Cassian había creído durante diez años.
El padre de Lydia no había guardado las copias para venderlas.
Tampoco pensaba huir con dinero de los Romano.
Había estado reuniendo suficiente información para impedir que Vincent eliminara a personas dentro de su propia organización y después atribuyera las muertes a familias rivales.
Cassian comprendió entonces que él tampoco había recibido aquella advertencia diez años atrás por casualidad.
El padre de Lydia sabía que salvar a Cassian obligaría a dos grupos enemigos a mirar en la dirección correcta.
Había usado a Cassian como una pieza.
Y Cassian, demasiado concentrado en sobrevivir, nunca había entendido la jugada completa.
—¿Qué dice al final? —preguntó Lydia.
Cassian tardó.
—Léelo.
Cassian respiró hondo.
La última línea no hablaba de dinero.
No pedía venganza.
Era una instrucción dirigida a él por nombre.
Si algo le ocurría al padre de Lydia, Cassian debía contarle a ella toda la verdad y permitirle decidir qué hacer con lo que quedaba.
Lydia soltó lentamente el aire.
—Diez años tarde.
—Sí.
—Él confiaba en ti.
—Más de lo que debía.
—Y tú decidiste que pagar médicos y vigilarme era más fácil que hablar conmigo.
Cassian bajó la mirada.
—Sí.
Aquella tercera admisión fue la que más le dolió.
No porque fuera cruel.
Porque era exacta.
El teléfono de Cassian sonó.
Mateo miró la pantalla y se puso de pie.
—Vincent.
Cassian recibió el aparato.
Lydia levantó la mano.
—Ponlo en altavoz.
Mateo abrió los ojos.
Cassian la observó.
—¿Estás segura?
—Es mi chelo. Era mi padre. Me están buscando a mí. Quiero escuchar.
Cassian activó el altavoz.
La voz de Vincent Romano llegó serena.
Demasiado serena.
—Entrégame a la muchacha y el instrumento, Cassian, y esta noche termina aquí.
Lydia sintió que Mateo contenía la respiración.
Cassian miró las hojas sobre la mesa.
—No.
—Estás dispuesto a comenzar una guerra por alguien que ni siquiera sabe quién eres.
Cassian iba a responder cuando Lydia levantó la mano otra vez.
—Pregúntale por las tres firmas.
Cassian entendió.
—Vincent. Lydia acaba de encontrar las tres firmas.
Al otro lado no hubo respuesta inmediata.
Entonces Vincent habló más bajo.
—Quema esas páginas.
Cassian miró a Lydia.
Y Lydia comprendió algo importante.
Hasta ese momento todos habían tratado el contenido del chelo como un arma perteneciente a los hombres que la rodeaban.
Su padre lo había dejado para ella.
La decisión también era suya.
—Dile que no —dijo.
Cassian transmitió la respuesta sin modificar una palabra.
Vincent cambió de estrategia.
Ofreció protección.
Luego dinero.
Después amenazó a Cassian con atacar a cualquiera que hubiera ayudado a Lydia.
Cada cambio confirmaba la importancia de las hojas.
Lydia escuchó hasta el final.
Cuando Vincent terminó, ella habló directamente hacia el teléfono.
—Buscaste en mi casa, mandaste hombres detrás de mí y ahora quieres comprar algo que mi padre escondió para que tú no pudieras controlarlo.
Vincent guardó silencio.
—No voy a venderlo.
Cassian observó a Lydia.
Vincent preguntó con desprecio qué pensaba hacer una chelista ciega contra él.
La respuesta de Lydia fue sencilla.
—Elegir quién puede usarlo.
Y colgó.
Mateo miró a Cassian como si acabara de presenciar algo mucho más peligroso que una amenaza armada.
Lydia puso una mano sobre las hojas.
—No quiero que esto se convierta en una excusa para matar a veinte personas.
Cassian no prometió algo imposible.
—Entonces dime qué quieres.
—Quiero que Vincent deje de tener una razón para perseguirme.
Cassian observó nuevamente las firmas.
Había una forma de conseguirlo sin entregar a Lydia ni esconder para siempre la información.
Las páginas demostraban que Vincent había engañado también a gente de su propio círculo, atribuyendo pérdidas y ataques a enemigos externos mientras protegía sus decisiones privadas.
Si esas personas conocían la verdad, Vincent tendría problemas mucho más inmediatos que perseguir a una chelista.
—Puedo hacer que vea que destruirte ya no destruirá la información —dijo Cassian—. Pero después de eso no podré controlar cómo reaccionen los suyos.
Lydia consideró el precio.
—¿Y tú ganas algo?
—Sí.
—¿Qué?
—Un enemigo más débil.
La sinceridad resultó extrañamente tranquilizadora.
—Bien —dijo Lydia—. Entonces no finjas que lo haces solo por mí.
Cassian inclinó la cabeza.
—No lo haré.
Lydia autorizó que se distribuyera únicamente la parte necesaria para demostrar la falsedad de la versión de Vincent, conservando el original bajo su control.
No hubo una explosión espectacular.
No hubo un ejército irrumpiendo por la puerta.
El cambio llegó mediante llamadas que Vincent dejó de recibir, hombres que cancelaron movimientos previstos y aliados que de pronto exigían respuestas antes de obedecer otra orden.
En menos de una noche, perseguir a Lydia pasó de ser una demostración de poder a convertirse en un lujo que Vincent ya no podía permitirse.
Cassian había esperado ese resultado.
Lo que no esperaba ocurrió después.
Lydia tomó las hojas originales, volvió a guardarlas dentro del cilindro y cerró el compartimiento del chelo.
—Se queda conmigo.
Mateo miró a Cassian.
Cassian no discutió.
—Se queda contigo.
Aquello terminó de cambiar algo entre ellos.
No confianza.
Todavía no.
Pero sí las reglas.
Al amanecer, Cassian recibió confirmación de que los hombres enviados al departamento de Lydia se habían retirado y de que Vincent estaba concentrado en contener la ruptura dentro de su propia gente.
El peligro no había desaparecido para siempre.
Pero la persecución inmediata había terminado.
Lydia pidió volver a su casa.
Cassian se ofreció a acompañarla.
Ella aceptó con una condición.
—No entras hasta que yo te invite.
—Entendido.
Encontró su departamento destrozado.
Cajones abiertos.
Ropa en el suelo.
Muebles movidos.
Partituras pisadas.
Lydia pasó los dedos sobre una hoja doblada y reconoció por el relieve una anotación que había hecho esa misma semana.
No lloró.
Tampoco fingió que no le importaba.
Simplemente empezó a recoger.
Cassian permaneció del otro lado de la puerta.
Diecisiete minutos después, Lydia apareció con una bolsa de basura en una mano.
—Puedes entrar.
Cassian entró sin comentar el desastre.
Recogió una silla caída.
Después otra.
No pidió perdón otra vez.
Ya lo había hecho con hechos demasiado pequeños para borrar diez años, pero suficientemente concretos para empezar a dejar de decidir por ella.
Cuando terminaron de despejar el paso principal, Lydia tomó el chelo.
—Tengo ensayo esta tarde.
Cassian la miró sorprendido.
—Tu departamento acaba de ser destruido.
—Mi departamento sí. Mis manos no.
Mateo, desde el pasillo, escondió una sonrisa.
Cassian tomó el estuche por reflejo.
Lydia no lo soltó.
Él retiró la mano.
—Perdón.
—Eso estuvo mejor.
Horas después, cuando Lydia salió para ensayar, Cassian esperaba cerca del elevador.
No llevaba seis hombres rodeándola.
No había abrigo impuesto sobre sus hombros.
No intentó tomar su bastón.
Lydia avanzó hasta él, reconoció su posición por la respiración y se detuvo.
—La primera vez que chocamos dijiste que era tuya.
Cassian tensó la mandíbula.
—Lo recuerdo.
—Quiero que entiendas algo.
—Lo entiendo.
—Déjame decirlo de todos modos.
Cassian esperó.
—No soy tuya.
—No.
Lydia sostuvo el bastón frente a ella.
—Ni de Vincent. Ni de mi padre. Ni de ningún hombre que decida esconderme cosas para protegerme.
Cassian asintió.
—Lo sé.
Lydia extendió entonces una mano.
Cassian creyó que quería entregarle el bastón y no la tomó.
Ella movió los dedos con impaciencia.
—Tu brazo, Moretti.
Cassian comprendió y acercó el antebrazo.
Lydia apoyó apenas los dedos sobre la manga.
No porque necesitara que él la guiara.
Su bastón seguía en la otra mano, marcando por sí mismo el camino.
Lo tocó porque había decidido que, por ese tramo, Cassian podía caminar a su lado.
El chelo avanzó con ellos dentro de su estuche de policarbonato, con el pequeño compartimiento cerrado en su interior y la marca que su padre había insistido en conservar todavía bajo los dedos de Lydia.
Esta vez Cassian no caminó delante de ella.
Tampoco detrás.
Caminó exactamente donde ella le había permitido estar.
