A las 7:42 de aquella mañana, lo último que esperaba escuchar en mi mansión era la voz furiosa de una niña de cinco años acusando a mi perro de haberle robado una zapatilla.
Mucho menos esperaba que aquella pequeña terminara devolviéndome un pasado que llevaba cinco años intentando enterrar.
Me llamo Dante Moretti.
Durante años, mi nombre había sido suficiente para que hombres peligrosos bajaran la voz, para que puertas se abrieran antes de que alguien llamara y para que quienes me debían dinero encontraran una manera de pagar.
Pero nada de eso importó cuando vi aquella fotografía.
La fotografía de Isabella.
La mujer que había desaparecido de mi vida cinco años atrás.
La mujer que yo había buscado hasta aceptar que quizá nunca encontraría.
Y ahora su rostro estaba entre las manos de una niña que no debería haber sabido siquiera quién era yo.
Sophie Carter.
Cinco años y medio.
Una zapatilla rosa en un pie.
Un calcetín sucio en el otro.
Y una fotografía escondida en una mochila de mariposas.
La niña todavía sostenía mi mano cuando Angelo me dijo que Isabella estaba al otro lado de las puertas.
Pero había algo más.
Algo que no entendía.
Isabella no quería que yo supiera que Sophie existía.
Durante unos segundos, nadie se movió.
Yo miré hacia la entrada.
Sophie seguía observándome con aquellos enormes ojos azules, completamente ajena a la tormenta que acababa de provocar.
—Señor Dante —preguntó—, ¿por qué estás triste?
Me agaché delante de ella.
No sabía qué decir.
Porque la verdad era que no estaba triste.
Todavía no.
Estaba furioso.
Confundido.
Asustado.
Y, por primera vez en muchos años, tenía miedo de una respuesta.
—Porque conocí a tu mamá hace mucho tiempo —le dije finalmente.
Sophie inclinó la cabeza.
—¿Antes de que yo naciera?
Sentí que la pregunta me atravesaba.
—Sí.
—¿La querías?
Cerré los ojos un segundo.
—Mucho.
La niña pareció satisfecha.
—Entonces quizá por eso guarda la foto.
No pude evitar mirarla.
Era increíble cómo podía decir algo tan sencillo sin comprender que acababa de abrir una herida que yo llevaba años evitando tocar.
Angelo volvió a acercarse.
—Jefe.
Levanté la mirada.
—¿Qué?
—Isabella está sola.
—¿Sola?
—Sí.
—¿Dónde está su vehículo?
—No vino en vehículo.
Aquello me hizo fruncir el ceño.
—¿Entonces cómo llegó?
Angelo dudó.
—Corriendo.
Miré hacia las puertas.
—¿Corriendo?
—Sí.
Rico intervino.
—La vimos aparecer por la calle. Miraba constantemente hacia atrás.
Eso cambió todo.
Isabella no parecía una mujer que hubiera venido voluntariamente a enfrentarme.
Parecía alguien que estaba huyendo.
Miré a Sophie.
—¿Por qué estabas corriendo con tu mamá?
La niña frunció el ceño.
—No corría con ella.
—¿Qué pasó?
—Mamá me dijo que me escondiera.
Sentí que el cuerpo se me tensaba.
—¿De quién?
Sophie apretó mi mano.
—De los hombres malos.
El silencio cayó sobre la veranda.
Angelo y Rico intercambiaron una mirada.
—¿Qué hombres malos? —pregunté.
Sophie señaló hacia la calle.
—Los del coche negro.
Me puse de pie inmediatamente.
—¿Cuántos?
La niña pensó.
—Dos.
Angelo ya estaba hablando por radio.
—Revisen las cámaras exteriores. Nadie sale de la propiedad sin que yo lo sepa.
Rico se acercó a la puerta.
Yo seguía mirando a Sophie.
—¿Tu mamá te dijo que vinieras aquí?
Ella negó.
—No.
—Entonces, ¿por qué viniste?
Sophie señaló a Bruno.
—Él se llevó mi zapato.
Por primera vez comprendí la extraña cadena de acontecimientos.
Bruno había salido al jardín.
Había encontrado la zapatilla.
Sophie había seguido al perro.
Y, sin saberlo, había atravesado la única puerta que podía haberla puesto a salvo.
No había sido un plan.
Había sido una casualidad.
Una casualidad que quizá acababa de salvarle la vida.
Entonces escuché un golpe en las puertas.
Isabella.
—¡Dante!
Su voz estaba rota.
Corrí hacia la entrada.
Las puertas todavía estaban cerradas.
Isabella estaba al otro lado.
Y cuando nuestras miradas se encontraron, el tiempo pareció retroceder cinco años.
Su cabello era más corto.
Su rostro más delgado.
Tenía ojeras.
Y había algo en sus ojos que jamás había visto antes.
Miedo.
—¡Sophie! —gritó.
La niña corrió hacia ella.
Isabella cayó de rodillas cuando la abrazó.
La apretó contra el pecho con tanta fuerza que parecía comprobar que realmente estaba allí.
Después levantó la mirada hacia mí.
No dijo nada.
Yo tampoco.
Había imaginado aquel momento cientos de veces.
Había imaginado que le preguntaría por qué se fue.
Que le exigiría respuestas.
Que le recordaría todas las noches que pasé intentando encontrarla.
Pero cuando finalmente estuvo frente a mí, solo pude decir:
—¿Es mi hija?
Isabella cerró los ojos.
Sophie levantó la cabeza.
—Mamá, él ya vio la foto.
Isabella respiró profundamente.
Después miró hacia los lados.
—No aquí.
—¿Por qué?
—Porque si ellos te encuentran conmigo, también te pondrán en peligro.
—¿Quiénes?
Ella negó con la cabeza.
—Dante, no tenemos tiempo.
—Cinco años.
Mi voz salió más dura.
—He tenido cinco años para esperar.
Isabella me miró.
—Yo también.
—Entonces habla.
Ella abrazó a Sophie.
—Sí.
La palabra cayó entre nosotros.
Una sola palabra.
Pero cambió mi vida.
—Sophie es tu hija.
No escuché nada después.
Ni los radios.
Ni el viento.
Ni siquiera el ruido de las puertas.
Solo aquella frase.
Mi hija.
Durante cinco años había pensado que Isabella me había abandonado.
Había pensado que había elegido desaparecer.
Había construido explicaciones para soportarlo.
Pero nunca imaginé que existía una niña.
Mi hija.
Una niña que acababa de entrar a mi vida quejándose porque mi perro le había robado una zapatilla.
Me acerqué lentamente.
Sophie me observaba.
—¿Entonces eres mi papá? —preguntó.
No sabía cómo responder.
Nunca había preparado una respuesta para una pregunta que no sabía que algún día tendría que escuchar.
Me arrodillé.
—Sí.
Sophie me estudió durante varios segundos.
Después miró mis tatuajes.
—Tienes cara de papá enojado.
Angelo soltó accidentalmente una tos detrás de mí.
Yo casi sonreí.
—¿Eso es bueno o malo?
—Todavía no sé.
Y entonces, por primera vez desde que había descubierto la verdad, Sophie sonrió.
Una sonrisa pequeña.
Pero suficiente para hacer que algo dentro de mí se quebrara.
Isabella observaba la escena con lágrimas en los ojos.
—Tenemos que irnos —dijo.
—No.
Ella me miró.
—Dante…
—Esta vez no vas a desaparecer.
—No entiendes.
—Entonces explícame.
Isabella miró a Sophie.
—Tu hija no fue la razón por la que me fui.
Me quedé inmóvil.
—¿Qué?
—Fue la razón por la que no regresé.
No entendí.
Ella respiró profundamente.
—Cuando descubrí que estaba embarazada, yo quería decírtelo.
—¿Entonces por qué no lo hiciste?
Isabella bajó la mirada.
—Porque alguien se enteró.
—¿Quién?
No respondió.
—Isabella.
—Tu tío.
Sentí que la sangre se me enfriaba.
Mi tío.
El hombre que durante años había manejado una parte de los negocios familiares.
El hombre que yo había considerado un aliado.
El hombre que llevaba meses intentando convencerme de que debía abandonar ciertas actividades porque, según él, estaban poniendo en riesgo a la familia.
—¿Qué tiene que ver él con Sophie?
Isabella tragó saliva.
—Sabía que estabas preparando cambios dentro de la organización.
—Eso no explica nada.
—Sabía que querías sacar a tu familia de ciertos negocios.
La miré.
—Continúa.
—Y sabía que yo estaba embarazada.
El silencio volvió.
—Me dijo que si te contaba la verdad, tú ibas a utilizar a la niña para desafiarlo.
Fruncí el ceño.
—Eso no tiene sentido.
—Para ti no.
Isabella apretó a Sophie contra ella.
—Para él sí.
—¿Qué hizo?
Isabella comenzó a llorar.
—Me amenazó.
Sentí que mis manos se cerraban.
—¿Con qué?
—Con tu vida.
No respondí.
—Me dijo que si intentaba buscarte, iba a hacer que pareciera un accidente.
Sentí que todo mi cuerpo se tensaba.
—¿Y le creíste?
—Sí.
—¿Por qué?
—Porque conocía a tu familia.
Aquella frase me golpeó.
Porque era verdad.
Había pasado años creyendo que el peligro estaba afuera.
Nunca había considerado que pudiera estar sentado en nuestra propia mesa.
—¿Por qué regresaste ahora?
Isabella miró hacia la calle.
—Porque él descubrió dónde estábamos.
La respuesta fue inmediata.
—¿Dónde?
—En una ciudad pequeña.
—¿Cuánto tiempo llevabas allí?
—Cinco años.
Cinco años.
Cinco años criando sola a mi hija.
Cinco años viendo crecer a una niña que yo ni siquiera sabía que existía.
—¿Por qué viniste aquí?
Isabella miró a Sophie.
—Porque sabía que, si algo me ocurría, necesitaba que ella estuviera contigo.
Aquello me dolió más que cualquier insulto.
—¿Y por qué no me buscaste antes?
—Porque no quería que te mataran.
La frase quedó suspendida.
Entonces un sonido seco llegó desde la calle.
Un neumático.
Después otro.
Angelo levantó el radio.
—Tenemos movimiento.
Isabella se puso pálida.
Sophie se escondió detrás de ella.
Yo miré hacia las puertas.
—¿Es el coche negro?
Isabella asintió.
No necesité preguntar más.
La parte de mí que durante años había aprendido a reaccionar ante amenazas tomó el control.
Pero esta vez no estaba protegiendo dinero.
Ni territorio.
Ni poder.
Estaba protegiendo a una niña de cinco años.
A mi hija.
—Sophie —dije.
La niña me miró.
—¿Sí?
—¿Confías en mí?
Pensó durante un segundo.
—Bruno confía en ti.
Miré al perro.
Después volví a mirarla.
—Entonces yo también confío en Bruno.
Sophie sonrió un poco.
—¿Eso significa que me vas a proteger?
Me arrodillé.
—Sí.
Ella extendió la mano.
La tomé.
—Siempre.
La expresión de Isabella cambió.
—Dante, no hagas nada impulsivo.
—No voy a hacerlo.
Me levanté.
—Voy a hacer algo que debí hacer hace cinco años.
—¿Qué?
Miré hacia la entrada.
—Voy a descubrir toda la verdad.
Los hombres que estaban afuera no entraron.
Todavía.
Pero no se fueron.
Eso era peor.
Querían que supiéramos que estaban allí.
Era una advertencia.
Y, por primera vez, yo entendí que la fotografía no había sido el verdadero mensaje.
La verdadera amenaza era que alguien sabía exactamente dónde estaba Sophie.
Durante las siguientes horas, la mansión se convirtió en un lugar de tensión contenida.
Isabella se negó a separarse de Sophie.
Yo tampoco.
Angelo revisó todo lo que podía revisar sin poner a nadie en peligro.
Rico permaneció cerca de las puertas.
Y Bruno se acostó junto a Sophie como si entendiera que la niña era ahora su responsabilidad.
A media tarde, Isabella finalmente me contó toda la historia.
Me dijo que había descubierto su embarazo pocas semanas antes de nuestra separación.
Me dijo que había querido decírmelo.
Pero mi tío se había enterado.
Él le había hecho llegar un mensaje.
No necesitaba detalles para comprender el significado.
Le había dejado claro que yo no podía enterarme.
Isabella había esperado que todo terminara.
No terminó.
Cuando Sophie nació, Isabella decidió desaparecer por completo.
Cambió de número.
Se alejó de mis conocidos.
Nunca volvió a utilizar mi apellido.
Y guardó aquella fotografía como único recuerdo de una vida que había perdido.
—¿Por qué la conservaste? —pregunté.
Isabella me miró.
—Porque no quería que Sophie creciera pensando que su padre nunca la quiso.
Me quedé sin palabras.
—¿Le hablaste de mí?
—Sí.
—¿Qué le dijiste?
Isabella sonrió entre lágrimas.
—Que eras complicado.
Casi me reí.
—Eso es generoso.
—También le dije que, cuando te conocí, podías hacerme reír incluso cuando estaba furiosa.
La miré.
—Eso no parece cierto.
—Lo era.
Sophie levantó la cabeza desde el sofá.
—Mamá dice que antes eras divertido.
La miré.
—Tu mamá está exagerando.
Sophie sonrió.
—Yo creo que sí.
Aquella conversación fue extrañamente normal.
Y quizá por eso resultó más dolorosa.
Porque por primera vez podía imaginar cómo habría sido nuestra vida si Isabella nunca hubiera tenido que huir.
Entonces mi teléfono vibró.
Era un mensaje.
Una fotografía.
Sophie saliendo al jardín.
La imagen había sido tomada desde afuera.
Debajo solo había una frase:
“Ahora sabes por qué desapareció.”
Sentí que el mundo se volvía frío.
Isabella vio mi rostro.
—¿Qué pasa?
Le mostré el teléfono.
Se llevó una mano a la boca.
—Ya saben que ella está contigo.
—Sí.
—Tenemos que salir.
—No.
—Dante, no puedes enfrentarte a esto solo.
—No estoy solo.
Miré a Sophie.
—Ahora tengo una razón para no perder.
Aquella noche descubrimos algo mucho peor.
El coche negro no había sido enviado para atacar.
Había sido enviado para observar.
Alguien estaba esperando que yo cometiera un error.
Y el error que esperaban era que reaccionara impulsivamente.
No lo hice.
Durante años había sobrevivido porque entendía cuándo golpear y cuándo esperar.
Pero aquella vez esperar era diferente.
Porque cada minuto que pasaba ponía a Sophie en riesgo.
Entonces Angelo entró en la habitación.
—Encontramos algo.
Lo miré.
—¿Qué?
Puso un teléfono sobre la mesa.
—Uno de los hombres que vigilaba la propiedad dejó esto.
—¿Quién?
—No sabemos.
—¿Qué hay dentro?
Angelo abrió un archivo.
Había fotografías.
De Isabella.
De Sophie.
De mí.
De mi mansión.
De nuestras rutinas.
Pero había una fotografía que me hizo detenerme.
Era de Sophie recién nacida.
Isabella la sostenía en brazos.
Y detrás de ellas aparecía un hombre.
Un hombre que conocía perfectamente.
Mi tío.
Sentí que algo dentro de mí se endurecía.
—Él estuvo allí.
Angelo asintió.
—Parece que sí.
Isabella se levantó.
—Eso es imposible.
—¿Por qué?
—Porque él me dijo que nunca había encontrado dónde estaba.
Miré la fotografía.
—Te mintió.
Isabella empezó a temblar.
—Entonces nos estuvo siguiendo todos estos años.
No respondí.
Porque de repente todo tenía sentido.
No había querido que yo supiera de Sophie.
No porque temiera que yo la rechazara.
Había temido que mi tío la utilizara contra mí.
Y ahora que mi tío sabía que Sophie estaba conmigo, la niña se había convertido en la pieza más importante del tablero.
Aquella noche hice algo que nunca había hecho.
Apagué todas las luces de la mansión.
No porque tuviera miedo.
Sino porque quería que quienes nos observaban pensaran que habíamos abandonado la propiedad.
Luego salimos por una ruta que nadie conocía.
Isabella llevaba a Sophie.
Yo caminaba detrás.
Bruno permanecía cerca de la niña.
No sabía cómo terminaría aquella noche.
Pero sabía una cosa.
No iba a volver a perder a mi hija.
El lugar al que llegamos no era lujoso.
Era una casa segura que había pertenecido a una persona de confianza muchos años atrás.
Allí, por primera vez, Sophie se quedó dormida sin saber que el mundo de los adultos estaba a punto de cambiar.
Me senté junto a ella.
Tenía una mano sobre la manta.
Isabella apareció en la puerta.
—Ella te quiere.
Levanté la mirada.
—Me conoce desde hace unas horas.
—Los niños no necesitan años para decidir a quién quieren.
Miré a Sophie.
—Yo necesito tiempo.
—¿Para qué?
—Para aprender a ser su padre.
Isabella sonrió tristemente.
—Ya estás empezando.
Durante la madrugada, recibí una llamada.
Era mi tío.
—Dante.
—¿Dónde estás?
—Eso no importa.
—Para mí sí.
Hubo un silencio.
—Has encontrado a Isabella.
—Sí.
—Y a la niña.
—Sí.
—Entonces entiendes por qué intenté mantenerlas lejos.
—No.
Mi voz se endureció.
—No entiendo nada.
Él suspiró.
—Tu padre habría hecho lo mismo.
—No menciones a mi padre.
—Estoy intentando protegerte.
—No.
Me quedé mirando a Sophie.
—Estás protegiendo tu posición.
Silencio.
—¿Qué quieres?
—Que me entregues lo que tienes.
—¿Qué tengo?
—Los documentos.
Ahí estaba.
La pieza que faltaba.
—¿Qué documentos?
Mi tío no respondió.
Pero su silencio lo dijo todo.
Isabella me miró desde el otro lado de la habitación.
—¿Qué documentos? —susurró.
Yo no lo sabía.
Todavía.
Pero descubrí la respuesta unas horas después.
Isabella tenía una caja.
Dentro había papeles que había conservado durante años.
Entre ellos había una carta que yo había escrito.
No recordaba haberla escrito.
Pero reconocí mi letra.
La carta estaba fechada pocos días antes de que Isabella desapareciera.
Decía que yo quería abandonar una parte del negocio familiar.
Que quería construir una vida diferente.
Que quería alejarme de la violencia.
Y que, si alguna vez tenía una familia, quería que mis hijos crecieran lejos de todo aquello.
Mi tío había encontrado aquella carta.
Y la había utilizado.
Había convencido a Isabella de que, si yo sabía que Sophie existía, mi propia familia la convertiría en un objetivo.
Pero había una última página.
Una página que Isabella nunca había visto.
Una página que demostraba que mi tío había mentido.
La había escrito mi padre.
En ella explicaba que mi tío llevaba años intentando tomar el control de ciertas decisiones.
Y advertía que, si alguna vez desaparecía alguien de la familia, debía revisarse su relación con determinadas cuentas.
No era una prueba suficiente para resolver todo.
Pero era suficiente para comprender que la historia era mucho más grande.
Y, sobre todo, que mi tío llevaba años manipulando a todos.
La confrontación final ocurrió dos días después.
No hubo una guerra.
No hubo una lluvia de disparos.
Fue algo mucho más peligroso.
Una conversación.
Mi tío aceptó reunirse.
Quería recuperar los documentos.
Yo llevé las copias.
Isabella permaneció lejos.
Sophie estaba a salvo.
Y antes de salir, me arrodillé delante de mi hija.
—Voy a regresar.
—¿Prometido?
La miré.
Durante años había hecho promesas que no significaban nada.
Pero aquella sí.
—Prometido.
Sophie me entregó algo.
Su zapatilla rosa.
La miré confundido.
—¿Para qué?
—Para que regreses.
Sonreí.
—¿Cómo funciona eso?
—No sé.
Se encogió de hombros.
—Pero Bruno siempre vuelve cuando tiene mi zapato.
Miré al perro.
Después a ella.
—Entonces volveré.
Y regresé.
Mi tío estaba esperándome.
Cuando vio los documentos, comprendió que había perdido.
No porque yo tuviera más hombres.
Ni porque tuviera más dinero.
Sino porque por primera vez tenía algo que él no podía controlar.
La verdad.
No voy a describir todo lo que ocurrió después.
Hubo investigaciones.
Hubo conversaciones difíciles.
Hubo personas que tuvieron que responder por decisiones que llevaban años ocultas.
Y hubo una parte de mi vida que terminé abandonando.
No porque alguien me obligara.
Sino porque finalmente comprendí que no podía pedirle a mi hija que creciera dentro de un mundo que yo mismo estaba intentando dejar atrás.
La mayor batalla no fue contra mi tío.
Fue contra el hombre que yo había sido.
El hombre que creía que el miedo era una forma de respeto.
El hombre que pensaba que tener poder significaba no necesitar a nadie.
El hombre que había perdido cinco años con Isabella porque estaba demasiado acostumbrado a creer que podía controlar cualquier situación.
No podía.
Nunca había podido.
Pero podía elegir algo diferente.
Meses después, Isabella y yo volvimos a la mansión.
Sophie entró corriendo al jardín.
Bruno la siguió.
La niña se quitó una zapatilla y la lanzó.
El perro salió detrás de ella.
Yo me quedé en la veranda.
Isabella se acercó.
—¿En qué piensas?
—En que todo empezó por un zapato.
Ella sonrió.
—No.
Miró a Sophie.
—Todo empezó mucho antes.
Asentí.
—Tienes razón.
—¿Te arrepientes?
Miré a mi hija.
—De muchas cosas.
—¿De haberla encontrado?
Negué.
—De eso nunca.
Isabella tomó mi mano.
Fue un gesto pequeño.
Pero significaba más que cualquier promesa.
No intentamos fingir que los cinco años no habían existido.
No podíamos recuperarlos.
No podíamos borrar el miedo.
No podíamos hacer que Isabella olvidara las noches en que tuvo que proteger sola a Sophie.
No podíamos hacer que yo recuperara los primeros pasos de mi hija, sus primeras palabras o su primer día de escuela.
Pero podíamos hacer algo.
Podíamos estar allí para los siguientes.
La primera vez que Sophie me llamó papá ocurrió semanas después.
No fue una escena perfecta.
No hubo música.
No hubo lágrimas dramáticas.
Estábamos en la cocina.
Ella estaba intentando abrir un frasco de mermelada.
—Papá.
Me quedé inmóvil.
Ella levantó la mirada.
—¿Me ayudas?
Tuve que apartar la cara durante un segundo.
—Sí.
Abrí el frasco.
Se lo entregué.
—Gracias, papá.
Esta vez no pude ocultar la sonrisa.
Isabella estaba en la puerta.
Nos observó en silencio.
Sophie volvió a comer como si nada extraordinario hubiera ocurrido.
Pero para mí aquel momento lo era todo.
Porque había pasado cinco años sin saber que existía.
Y ahora una niña de cinco años me estaba enseñando que todavía podía tener un lugar en su vida.
Un año después, Sophie todavía conservaba aquella mochila de mariposas.
También conservaba la zapatilla rosa.
No sé por qué.
Quizá porque para ella era el objeto que había iniciado todo.
Para mí también.
Cada vez que la veo, recuerdo la mañana en que mi vida cambió.
Recuerdo a la niña sin miedo frente a mis hombres.
Recuerdo a Bruno depositando la zapatilla a mis pies.
Recuerdo la fotografía.
Recuerdo el rostro de Isabella al otro lado de las puertas.
Y recuerdo la pregunta que me hizo mi hija.
“¿Por qué estás triste?”
Ahora tengo una respuesta.
Estaba triste porque creía haber perdido a dos personas que amaba.
Pero no sabía que el destino estaba a punto de devolvérmelas.
No de la manera que yo esperaba.
No sin dolor.
No sin consecuencias.
Pero de una manera real.
La última vez que Sophie me pidió que le contara la historia de cómo nos conocimos, cambió algunos detalles.
Según ella, Bruno había robado su zapatilla porque quería conocerla.
Según ella, ella había entrado en mi mansión para rescatar su zapato.
Y según ella, yo había estado esperando allí durante cinco años.
—Eso último no es verdad —le dije.
Sophie me miró.
—¿Por qué?
—Porque yo no sabía que existías.
Ella se quedó pensando.
Después sonrió.
—Pero ahora sí.
La abracé.
—Ahora sí.
Y entonces comprendí algo que ningún poder, ningún dinero y ninguna amenaza me había enseñado.
Hay personas que llegan a nuestra vida cuando ya hemos dejado de esperarlas.
A veces llegan con una explicación.
A veces con una herida.
Y a veces llegan con una pequeña mochila de mariposas, un calcetín sucio y una zapatilla rosa entre las manos.
Sophie no vino a mi mansión para cambiar mi vida.
Solo quería recuperar su zapato.
Pero terminó devolviéndome algo que creía perdido para siempre.
Una familia.
Y esta vez, no pensaba permitir que nadie volviera a quitármela.
Ni siquiera yo mismo.
